Ida y vuelta

Cómo ruge el destino,

ese que sembraste palmo a palmo de vientos.

Berreas tu cobranza que no desentona,

pero igual estoy triste.

¡Lo que pudo haber sido tu vida, jilguero,

mi chambón sin conciencia, sin virtud, sin apego!

Se cayó el escenario

como se desmoronan redonditos los sueños:

sólo en un parpadeo,

y me duele el reembolso que te hace la plaza,

¡pero te fue tan cómoda y durante tanto tiempo!

¿Diré que es injusto?

Me anuda la garganta

tu mano extendida al vacío de un ciego. 

Equilibrista

Decidió subir 

por un rayito de sol

-nadie lo detuvo-

Resbaló de hoja en hoja 

por el jazmín de algún jardín.

¡Qué suculento!

Fue entonces que se quedó

en el ángulo más lúcido de la tarde

y desde allí     

(y con los ojos tapados)

coloreó sin pretexto el horizonte 

hasta intuir

una calzada para pájaros.

Correr, morir, volar

Corría en la floresta

presuroso,

vencido de ansiedades

ancestrales,

gritando que hallaría

de los vientos

el punto diligente

donde nacen.

Moría en cada paso

continente

unido a las raíces

del abismo,

arando bestia y tierra,

percibiendo

el mundo como a un ser

quemado vivo.

Voló. Con su mirada

desatada

del fiero pavimento

y sus rizomas,

nombrando al dulce Lirio

de los Valles

el dueño y hacedor

de la victoria.

Espasmos

Perdidos entre páginas de historia

(no hay escapatoria),

de tapa a contratapa acorralados,

de margen a vertientes confinados

(y a carne entregados),

los hombres, ¿se pelean por la gloria?

Y sin embargo llega a ser notoria

la estúpida euforia

que a cuenta de sus actos desmañados

pretende bautizar como angelados  

perniles enervados

que sirven para dar nombre a la escoria.

¿No es náusea lo que el alma en el reflejo

de sí misma en las aguas a que aspira

concibe cuando mira?

En eso el animal es muy distinto.

Si al hombre lo que toca en esta gira

es sólo lo que cabe en el pellejo,

ya basta de festejo;

no hay gloria en conducirse en el instinto.

Papelitos

Circulen, circulen, no ha pasado nada.

Sólo que la luna hoy está luciendo,

generosa y libre, una carcajada.

Fresno, paraíso y un tilo vecinos

logran la vereda mejor perfumada.

Vivaz una niña va danzando en giros,

sujetando el mundo con una mirada.

Y un acordeonista callejero, anciano,

vibra desde el alma su mejor balada.

Pero ustedes sigan en sus ajetreos:

pasos apretados, cabeza agachada,

juntando papeles para vacaciones.

Circulen, circulen, no ha pasado nada.

No se puede amar sin ser un santo

No se puede amar sin ser un santo

porque el amor tiene eso que ennoblece

dándose al otro, pues se compadece

y anhela verlo bien por todo encanto.  

Habrás ido más allá del espanto

-¿y quién podrá negar que eso enaltece?-

cuando al sentir el frío que estremece

te enardezca el amor a ser un manto

.

Mas, de estas cosas, ¿quién es suficiente?

¿Se puede ser amor y ser humano,

ser débil, egoísta, libertino?

Asomará el amor, esa simiente

que te hace ver al otro tan cercano,

si en el humano nace lo divino.

Otra orilla

Edén atrasa

el gesto amplio de la despedida.

Sin medida,

crece el fa menor de una palabra dulce

hasta quebrar el cántaro

que celaba la última y más añeja lágrima. 

Amanecida y cubierta de mohínes, 

se desborda una nueva canción.

Cómo puede haber sol

Cómo puede haber sol…

si tus palabras no están para encenderlo.

Es mentira que la brisa baila airosa entre los árboles.

Y no creo en los colores de esa loca mariposa ,

díscola provocadora,

ignorante de mi cuerpo sin tu abrazo.

Como un niño eludiendo sus tareas escolares,

me saltaré esta mañana de mayo

y abriré los ojos cuando escuche tu voz.

Liturgia para uno de estos días

Sobre los huesos de tu índole

moldearé el semblante de tu arcilla

y lo maquillaré con un ocre prudente.

En cada repaso lo iré cubriendo con celo

de las joyas más amables de tu andanza.

Luego inhumaré tu recuerdo,

en posición encogida,

rodeado de tus armas y tus gestos cotidianos.

-Lo haré lejos de mi mente,

debajo de una choza que se cree alma-

Pondré con él

cinco guardianes y un lirista que intimiden a la finitud.

Y si alguien alguna vez

hallare el ideograma con que habré sellado

esa recóndita esfera,

no podrá descifrarlo.

Amor,  ¿cómo podría?

Referido

Había en un país desconocido

un ente en formación desesperado.

De inerte material era rodeado

el cual no sabía él que era su nido.

-¿Por qué a nada de aquí soy parecido?

¿Por qué nada se mueve ni me ha hablado?

¿Será que en el olvido fui enterrado?

¿Seré un mal, un horror bien omitido?

Sin referente alguno se encontraba,

pero eso no duró muchos segundos:

la madre, con comida, ya llegaba.

La escudriñó con un mirar profundo.

Hermoso, le dijo ella, se llamaba

y él se sintió feliz en este mundo.

Vengo, vida

Me ha marcado la vida,

me ha escrito las espaldas.

Con sus diez mandamientos

me ha enlodado las faldas.

Sin embargo esperaba

como un niño inocente

de su savia preciosa

ese beso en la frente.

Sin embargo corría

al encuentro de ella

cual caricia anhelada

que no espera querella.

Me has marcado, oh, vida.

No has pedido disculpas.

Soy efigie que vengo

a pedirte que esculpas

corazón apropiado

que ligero me lleve,

grácil como gacela,

por este mundo breve.

Nuestra tarde

Sentirte así:

Mi aire

Médula que me expande

Sentirme así:

Tu sangre

Río desgajado que te abre

Profesarte

Este amor desobediente

Recibirte

Ese amor ingobernable

Concebir un orbe, dos cubiertos

-Ternura para dos y alarde-

Y solfear a tornapunta

La verde melodía de la tarde.

A buena edad

Habitado por sombras en desuso

torpemente deambula el inquilino

de ese sector oscuro del destino

que el consumo de años le dispuso.

No es éste el jubileo que él supuso,

de placer y descanso vespertino:

a sus seres queridos le es cansino

y en cualquier escondrijo es un intruso.

¡Qué triste la abstinencia de ternura

que siguen los que adora desde críos!

¿Habrá para ese mal alguna cura?

Ovillando ausencias y vacíos

esta tarde lastima mientras dura

y el abuelo gasta sus pocos bríos.

Te vi

Ayer te vi

en una arruga arbolada

con veredas amarillas.

Ayer te vi escondido

entre dos palpitares 

de mi corazón ajeno. 

Ayer, sin más, te vi,

y el collage 

-tan prolijito y pertinente que era-

se desbarrancó papel abajo.

Largá

Yo sé quién sos, tristeza.

Te reconocí apenas doblaste la esquina.

Y sé de dónde venís….

De recorrer todo lo que pudo haber sido y no fue,

de contemplar el espectáculo de lo que no se puede cambiar,

de agitar el aire que ya fue respirado.

Te vengo diciendo: ¡ya te vas a ir…!

Mientras tanto andás por ahí,

haciéndome la pasadita,

y yo te miro pero no me dejo,

te miro pero no te toco.

No te hagas, tristeza,

te reconocí 

a pesar del sol en lo inconcluso de tus ojos.